An manchen Tagen könnte man meinen, der Bub, er kann doch lachen, er habe es gelernt, das Lächeln mit seinen vier Jahren. Wenn er so da liegt, seine blinden Augen sich ruhig bewegen, als könne er die Welt abtasten, seine Atmung in ruhigen Schritten den Brustkorb heben, wieder fallen lassen. Ach Fritz, wenn sich die Sonne durch die Bäume schieb, ein Rascheln der Blätter eine Melodie spielen. Wenn dann an solchen Tagen keine Post den Briefkasten füllt, kein Ärgernis über die nächste Kampfansage vom Amt in den Blick kommt. Ein Lächeln, ein kleines Lächeln, nur für mich sichtbar, nur für mich.
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