Zerwirft

Die Son­ne wirft,
gebremst durch Lamellen,
Fäden ihres Lichts,
in deren Schatten
erwärmt sie halb ihr Zimmer

Die Hit­ze drückt,
halt­los in den Raum,
bricht zum Knack,
der springt zum Anfall,
und war­tet nicht auf den Nächsten

Ihre Lip­pen fallen,
still die Atmung,
ins Blau vom Rot,
for­dert die Epilepsie.
Sie bin­det kei­ne Trauer